Il custode

Il tempo che non c'è,

quello che non si trascorre,

quello che s'immagina soltanto

passa in fretta,

nelle trame della mente,

bisognosa,

di illusioni,

di intrattenimento,

di visioni.

Non si posa,

non è pesante,

non ha gravità...

fluttua nello spazio

senza essere vissuto;

quello detestato

porta con sè

una condanna:

contare alla rovescia,

sull'orlo dell'infinito...

e il tempo desiderato...

vola via

leggero come una piuma bianca

e

soave come il canto di una rondine,

al tramonto...

Chi regola questi orologi?

Chi sono i custodi?

Forse

la luce delle stelle,

o della luna...

o il battito d'ali di una libellula

oppure

quello del nostro cuore, 

amore mio!